Двадцатая весна расстаит словно дым.
Неровной строчкой ляжет на страницу.
Я в этом мире персонаж картин,
Нелепая мечта самоубийцы.
А в Эрмитаже полная луна
Бессонницей терзает галереи,
Застывшие мгновенья и века,
Кривые зеркала без отраженья.
История таится в нас самих.
И белый холст содержит слишком мало,
Чтоб разделить искусство на двоих
И разорвать объятия металла.
Оставить хоть гнемного для себя
Сберечь от нервных и холодных взглядов.
Но рукопись не знавшая огня
Для бога лишь ненужная бумага.
Искусство
© Copyright: Федор Киви, 2004
Свидетельство о публикации №104040300695
Свидетельство о публикации №104040300695
Рецензии