Воскресение. Вечер. Скука
безобразна, убога, дурна
и ползёт от угла до угла
по казарме, как сонная муха.
Уложился в глоток выходной,
не принесший с собой облегченья.
Вот пишу это стихотворенье
и бурчу, недоволен собой.
Нет бы - взять, да случайно влюбиться
и развеять апатию дней,
или строчку найти посильней,
или просто хотя бы напиться.
Где уж там, утонувши в скуке,
жду прихода вчерашнего дня.
Нету сил, не хватает огня,
ослабели от лени руки.
Посижу, посмотрю на экране
что угодно - кино, футбол.
Поскорее бы сон пришёл,
чтоб забыться в бездонной яме.
Новый день резанёт по глазам -
разворотит, проглотит, закружит,
с кем столкнёт и с кем-то подружит,
даст дорогу новым словам.
Но и он, уходя в бесконечность,
не оставит в душе ни следа.
Он такой же как все - слюда.
Моя скука стремится в вечность...
Скука
© Copyright: Прошлогодний Театръ, 2004
Свидетельство о публикации №104040300505
Свидетельство о публикации №104040300505
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.