Между полем и весенним лесом,
В черной проталине дня,
Зарождался под свинцовым прессом
Молот беспощадного огня.
Перепонки лопались от звуков,
Сотрясавших воздух на корню.
Трехголовые стрелы червленых луков
В нотах говорили - я люблю.
Год от рождества Христова все тот же.
Тот же снег и талые молитвы.
Подтянуть бы стодлинные земные вожжи,
И пресечь скольжение такой ненужной бритвы.
По живому дню ложились неживые звуки,
И в сердечных клетках жили странные птицы.
И опять Пилаты умывали руки,
Провожая Иисусов вереницы.
Шел по небу стонарядный месяц.
Прожитые жизни попадали в сети.
Я сказал… тебе: а бабы хитро крестятся,
На иконы, тайно веруя в Сети…
ТЕБЕ
© Copyright: Kvadratura, 2004
Свидетельство о публикации №104040301092
Свидетельство о публикации №104040301092
Рецензии