5. Ведь как же так бывает
врывается в меня,
на части разрывая,
струя весны, звеня.
Сожжет, влетая в окна,
безлетных жизней пыль
и неглубоких комнат
проветрит сон и быль.
Не наше возвращенье
к природе и себе –
весна, но обращенье
природы к нам, толпе.
И не моя та правда,
что мир – лишь миг весны,
слетит с орбиты завтра
в уделы тишины.
И не мое то чудо:
вселенная течет
сквозь ум, деревья, груду
домов и в них поет.
И не мое открытье:
засвечена, черна,
опасного наитья
вся кровь отворена.
Мирами так утыкан
путь ветки к синеве,
и гнется, как под игом,
и ничего – себе.
И рядом – душат толщи
двух-трех разбухших книг
вселенной, чтобы дольше
нам длился этот миг.
Свидетельство о публикации №104040200389