Спящий рассказчик

Такие вот стихи
рождаются во мне,
такие вот стихи
рождаются во сне.
На ложе из потерь,
стенаний и утех
пригрезился мне сон
о позабытых... тех,
ушедших далеко,
которых пробил час,
которым уж легко,.
которым не до нас.

В заветное «нельзя»
я приоткрою дверь,
незримая стезя
откроется теперь.
Знакомое чело
склонится надо мной,
и вновь увижу я
образ твой родной.
Забытые черты
потрогаю рукой,
тебя узнаю я,
хоть ты совсем другой.
Тебя я попрошу
меня не прогонять,
а милосердным быть
и дать себя обнять.
Ты скажешь мне в ответ:
«Забудь, мой верный друг,
дорогу в горний свет,
затем что жизнь вокруг».

За то, что я пришла
вдруг в неурочный час,
затем что не смогла
услышать неба глас,
лишь пожурив слегка,
меня вернут домой,
чтоб научилась жить
я на земле родной,
ценить её дары,
деревья и плоды
и защитить её
от будущей беды,
покуда я жива,
хранить её покой,
покуда не нашла
взамен нигде другой.

Я на земле родной
поведаю секрет
о том, что никакой
на свете смерти нет,
что надо жить, любя
рассветы и цветы,
что Бог создал тебя,
чтобы проснулся ты. 


1 апреля 2004 года