*** И станет для меня оно началом

Хотел Шекспиром
Пару-тройку строчек….
Не вдохновило ничего,
Все – между прочим.
Сюжет пытался,
Форму отыскать,
Но все нелепо выходило,
Странно.
Хотелось музыкой,
Дыханием
Сказать
О чем-то важном,
Неземном и прочем…
Хотелось….
Но не передать,
Как был томим
И неудачлив:
Все образы ушли,
Сюжеты скрылись,
Есть мысли,
Но нет слов
Для описаний.
Желание, напор
И чувства –
Все есть,
Но нет цели.
«Пустоты средь извилин».
Как будто ключ
Исчез куда-то тайный,
Как будто перекрыта
С миром связь,
С тем миром,
Что дает сигналы
Творить
И в нашу жизнь
Все воплощать.
Причин быть
Очень много может:
Нет времени, нет сил
Иль нет желанья,
Нет рифмы, нет уюта,
Все мешает
И все подобное,
И далее по смыслу…
Возможно, кто творит,
Тот понимает,
Когда внутри
Кострищем все пылает,
Когда душа
Плод требует,
Взывает,
Но…
То слова сухи,
То кисти пишут сами
Свои узоры
И по своим законам…
Есть ощущение,
Что в стену лбом уткнулся,
Хотел бы обойти,
Да путь не виден.
И то ли где-то там
Проход завален,
А то ль - очередной тупик
От лабиринта,
От лабиринта поиска начала
Для созидания, рожденья,
Воплощенья,
Для наполнения высоким,
Нужным, светлым,
Успокоения души своей,
Респектом…
Ну, вот дождался
Слова дивного, чужого,
Хотя, быть может,
Это что-то от Шекспира?
А может,
Все от недостатка речи,
Вернее, слов родных,
Знакомых, тоже вечных,
Которыми нас Пушкин одарил
И Гоголь,
Высоцкий пел
(чем не Шекспир по жизни?)…
Вновь мысли,
Образы, иное…
Такое чувство,
То, чего желаю,
Не получу и вовсе,
Не услышу
Я гОлоса души
Иль где-то свыше,
Который мне
Хоть слово одно скажет,
И станет для меня оно началом…