Судьба поэта

Когда поэт талантлив и умён.
Поклонники его возносят – гений!
Он благороден и непокорен.
Такой поэт не избежит гонений.

Уже судьба готовит приговор.
«Погибнешь ты не от петли, не от кинжала»
Злость недругов, как палача топор,
Завистников отравленное жало.

Кто не покорен, для тирана цель.
Его «паук» уже расставил «сети».
И подгадал поэта на дуэль.
За непокорность тот поэт ответит.

Вот завершение судьбы и сбылся рок.
Ствол пистолета, указал путь пули,
Чуть дрогнув, палец всё ж нажал курок.
И клубы дыма из ствола метнули.

Взрыв. Порох пулю из ствола толкнул.
И пуля с визгом в предвкушенье цели,
Летела в сердце, обгоняя гул,
Чтоб заградить поэта не успели.

Влетела пуля, своим свинцовым лбом
Цель поразила, разорвав одежды.
Осталась в сердце, чтоб в случае любом
Наверняка и ни какой надежды.

Не трепыхайся сердце, стань, постой.
Сказала пуля, я сюда навеки,
Мне тишина нужна, здесь мой покой,
Затихнешь ты, поэт закроет веки.

Поэт лежит, и бледен цвет лица,
Кровь вытекала, пуля тихо стыла.
Отяжелело сердце от свинца,
Но кровь качала до последней силы.

Кровь вытекла, уж, что теперь качать.
Смиренно сердце в миг остановилось.
Поэт затих, все стали причитать.
Россия гения – поэта вдруг лишилась.

Не бьётся сердце, умер наш поэт.
Он для иных теперь поэта тело.
Душе в покойном теле места нет,
Душа из тела тут же улетела.

Витала рядом, томно, не спеша.
Прислушивалась к сердцу, может бьётся,
Надеялась усопшего душа,
Быть может, он не умер, вдруг проснётся.

И тело снова душу обретёт,
Поэт проснётся, будто спал с дороги,
Перо возьмет, в чернильницу макнёт,
Напишет недописанные строки.

Всё что задумал,всё что не успел
Он, дописать, багаж стихов пополнить,
Напишет, даже то, что не посмел
Друзьям ближайшим по секрету молвить.

Но на погост поэт наш обречён.
Спасение души псалтырь читают.
Во гроб положили его на вечный сон.
Заупокойною молитвой отпевают.

Душе отпущено лишь только трое дён,
Бывать в местах излюбленных поэту,
Где он творил, мечтал и думал он,
Писать стихов ещё на многи лета.

Гроб с телом понесли в последний путь.
Душа поэта тихо улетала,
Прощалась с телом, чтобы когда-нибудь
Других поэтов к рифме вдохновляла.

Поэт стихами жив, людей толпа,
Чтят памятник его нерукотворный,
К нему ведёт не узкая тропа,
Широкий, светлый путь дороги торной.