Поэт

Он был таким же, как и все,
Да только Муза соблазнила.
И наступала грусть, и он творил
Как Пикассо творил портреты...

И прочитают люди вдохновенья строки,
И кто-то мирно хлопнет по плечу,
А кто-то скажет: "Что ж, неплохо",
Еще один утрет слезу...

А мотылек просил приюта
У дикой розы, что качалась на ветру.
Та отвечала, не колеблясь ни минуты:
“Нет, ты не достоин находиться тут”...

Погиб тот мотылек, не получив защиты,
И погибая, он не проклял розу ту,
Лишь прошептал: "Я жизнь любил,
А ты свою любила красоту".

Да, он любил ту жизнь всецело
И в тельце маленьком душа огромная была
Лишь красота той розы белой
Так просто загубила мотылька.

Вот так оборвалась и жизнь поэта
Он, от любимой не дождавшийся ответа,
Не выдержал...
              Его нашли в кровати, с фото на груди,
              Записка рядом: "Бессмысленно все это.
              Лишь для нее писал стихи..."
Впустую….
А без стихов не жить поэту…

25 февраля 2004 г.