Утро. Улицы дышат теплом,
сыростью луж, слякотью льдин;
люди в коже прут напролом,
как стенобитный таран,
я иду напившийся пьян,
один, я иду совершенно один.
Домой, я вернулся домой,
но звонок во всю прогремел -
и я снова за дверь.
Я сам не свой -
все, что имел,
везде растерял,
все, что хотел,
ни от кого не принял.
Но я еще не устал
от беспрестанных потерь,
хотя мне надоело,
мне так надоело терпеть,
терпеть эту боль от утрат.
Весеннее
© Copyright: Сундучок, 2004
Свидетельство о публикации №104033100771
Свидетельство о публикации №104033100771
Рецензии