Нет цели моего стиха...

Нет цели моего стиха.
Слова рождаются случайно,
Путь держат свой издалека.
Так просто, но необычайно.
То  размышления мои,
Слова – лишь форма проявленья,
Как много их и вот они
Доступны всем без промедленья.

И всё ж мне не дано слагать
Столбцы незыблемых творений,
Что стоило б передавать
Из поколенья в поколенье.
Да и к чему мой бред потомкам?
Лишь мысль такова постилась.
Тягаться с классиками слогом –
Безумие. Мне только снилось.

Ну что за серость эти строчки!
Другое дело у Шекспира:
Слова играют, их истоки
Даёт начало Чудо-Лира.
Да! Замахнулась я конечно,
Он – гений; смелое сравненье,
Но лишь в сравнении понятно,
Что истина, а что томленье.
А стих Есенина – есть звон,
А Тютчев, Фет, да сколько их!
Не перечислить всех имён,
Что истинный рождали стих.

А мысль бежит, бежит, бежит…
Свидетелем рассвета стала,
И обалдевши от красот,
Она застыла и сказала:
«Сейчас есть лишь рассвет и я».
Рука устало что-то пишет.
Родился свет. Живу и я.
Родился стих, что мною дышит.

Взгляд неохотно отводя
От просыпающейся жизни,
Глазами по листу пройдя,
Пойму я не без укоризны:
Слова – ничто; как мелко всё,
Неважно, что пишу совсем.
Главней всего, что за окном,
Оно нужней бесспорно всем.

«Попробуй только сотворить
Подобное рассвету… дню…
Их не оспорить, не сменить» -
Себя на мысли я ловлю…


13.11.03