Пустая пачка сигарет на столе осталась,
Испачканный фарфор… зачем вы так со мной?
Холод из окна, мне что-то показалось,
И снова я ошиблась. Игрок живёт игрой.
Чужое небо плачет в глаза своим дождём,
В глаза мне плачет небо о том, что не дано,
О том, что все мы вскоре куда-нибудь уйдём,
Уйдём и не вернёмся, а вечно лишь оно.
Но как же будет небо, коль я под ним умру?
В последний раз со смехом, проклятьем чудака,
Сложу свои я рифмы, быть может, по утру…
Умру… но как же так, а небо что тогда?
Неужто будет плакать как прежде и потом,
Неужто не заметит… увы, пожалуй, так,
Закроет кто-то небо своим цветным зонтом
И скажет, что тот дождь не больше чем пустяк.
О чём я так печальна… Мне просто одиноко…
Испачканный фарфор… зачем вы так со мной?
А впрочем, что за чёрт! Не надо о высоком…
Забуду дождь сегодня. Игрок живёт игрой.
Игрок живёт игрой
© Copyright: Анастасия Момот, 2004
Свидетельство о публикации №104033101324
Свидетельство о публикации №104033101324
Рецензии
игра в дожде.. его игра... с нами... с собой... игра игрой, а наша жизнь, смываемая в пустоту - жизнью...
с ув.
Outline 11.06.2004 20:00 • Заявить о нарушении
с ув.
Outline 11.06.2004 20:00 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.