До поздней осени...

До поздней осени глубокой
я буду вновь чего-то ждать -
не то стихов скупые строки,
не то снегов глухую рать.
Меня ничто уж не тревожит -
ни смех, ни плач, ни женский лик -
я постарел, вполне возможно,
а может просто, жить привык.

Верхушка лета дышит зноем,
послал бы Бог чуть-чуть дождей,
быть может ими успокоен,
я стану проще и мудрей.
Любовь, любовь я нёс упрямо
на свет меня пленивших глаз,
казалось, что пишу я драму,
а получился траги-фарс.

Под равнодушия кирассой
не разглядеть в душе тревог,
но всё ж, не может быть напрасной
любовь, которой не сберёг.
Падут как снег простые строки
и не растают на щеке,
засобираюсь я в дорогу,
чтобы уехать налегке.

Зачем я еду непрощённый
и непростивший никому,
глядя вослед избушкам чёрным
в тумане мягком как в дыму.
Я помню всех с кем пил и плакал,
глотая водку со слезой,
спасибо, Господи, за благо
мне эту память взять с собой.

До поздней осени глубокой
приму как Божью благодать
стихи, разлуку и Голгофу,
любовь, печаль и снега рать.