Половинке. Моей

Я ненавижу их писать… Я поклянусь!.. и не сдержу,
Не трогать более тоской, того, кому принадлежу
Я сердцем всем, или точней, тем измерением его,
В котором, селим женщин мы, любимых нами… Никого
Я не пущу туда уже: одной любимой место там…
Но не дай Бог туда пустить, с которой ты напополам
Поделен был в заре времён, а в этом времени не ты
Был выбран ей… Тогда лишь смерть, хоть как-то… заметёт следы,
Укрыв их пеплом дней пустых, которых ты не проживёшь,
От них отрекшись. Но, увы… и умерев – ты предаёшь.
Не зря же Бог нам поделил: из сердца - сделав два и нам
Не заменить ту часть чужой. И за измену… «Аз воздам!..»
Прошепчет Бог, болея тем, что не сумел соединить
Он тех, кого когда-то сам, с благим намереньем: любить
Друг друга так!.. и до конца, и чтоб немела даль дорог
Пред силой нежности двоих!.. – сам разделил. И вот… не смог…
Тут всё решать… только двоим и третий лишний, даже Он…
А разлучить – готовы все. Что это? Зависть? Ей пленён
В сём мире каждый? Не с того ль, так много боли на земле?
В нём… слишком мало половин – соединившихся в судьбе.