Весна топает громким, хохочущим маршем,
Раздражая никчёмной, звенящей капелью.
Солнце бьёт по глазам, и, наверное, дальше
Уходящей зиме будет только больнее.
Кто живёт лишь зимой, тот, кто шума не терпит
Тихо стонет, забившись от боли под стол,
А весна иглы острые пальцами вертит,
И рыдает зима, ощущая укол.
А весна торжествует, кружась авангардом
Ярких красок, безумно мелькнувших в глазах,
В душном воздухе, приторном и ароматном
Птица снега готовит последний свой взмах.
Проклятая Весна
© Copyright: Fathom, 2004
Свидетельство о публикации №104032400166
Свидетельство о публикации №104032400166
Рецензии