Глаза не голубые, просто серые.
В них нет ни цвета, ни огня,
В них тучи дождевые непоспелые,
В их круге тает свет от фонаря.
Слова не чувствуют, не любят
Из жалости несут другим покой.
А в переплете губ тоска зеленая,
Все чаще превращает голос в вой.
От рук не жар, а скользкий холод
И дрожь по коже без конца.
Не возмутима только маска,
Та, что скрывает контуры лица.
А ноги только звук берут с собой,
Он отстает от шага сильно.
Над ним природа уж бессильна,
Теперь он сам себе закон.
Прохожий
© Copyright: Гриша Орлов, 2004
Свидетельство о публикации №104032401410
Свидетельство о публикации №104032401410
Рецензии