Безделушечный мастер-2

Непоспевший пострел, я был, якобы, смел.
Не используя сленг и блефуя отчасти
и отчасти шутя у фортуны в гостях,
я назвал себя так: безделушечный мастер.

"Вы поймёте, - я думал себе на беду, -
чтo имел я в виду, где иронию вычел.
Бубенцами - для дам я украсил свой дар,
только внешне фигляр, а не деле - трагичен…"
 
Времена протекли, понимаете ли,
обезличены литературным процессом,
и п(р)отухла свеча вдохновенья на час,
и выходит, я - чайник!.. (Простите, профессор.)
 
Кипячусь и пыхчу, за невнятную чушь
не краснея ничуть и, трудясь, как крестьянин,
за строфою рифмую привычно строфу,
и - как будто в шкафу не бряцают костями…
 
И как будто всё складно, и вот уже взят
тот рубеж, где назад не шагнуть ни полтакта.
Сколько стр-р-расти в душе!.. Поэтичности же -
что на том рубеже - ностальгии у танка…
 
Что поэт, то - пророк. Погрузясь по пупок
в ключ кастальский, продрог я и выскочил греться.
Что бы мне потерпеть и хотя бы на треть
в слове понатореть тренировок посредством!
 
Вот - на грех или смех - напророчил: не смерть -
пенсионную смесь: безделушки, баклушки…
- Осень - вижу с тоской, и пора на покой.
Отдохнуть бы в какой-нибудь, что ли, Алуште…