Твой хладный палец непрерывности,
Твой черного шмотья тупой оскал,
Он где же?
Там же.
Ты неповторима, как бросок с крыши
Иль деревянного моста.
Выстрел в висок из дула.
Рваный звук
И боли свет.
Скребутся гулко мыши,
Непонимающе,
Как праведник после поста
Глотает жрач под дулом солнца
И разрывает сапоги
Гулом сердца,
Ором звука…
Ты брось же камень в лица промедленья,
Их пули цели в год наш не достигнут,
Где лишь стволов последний зной забвенья
Сапог наш будет временем задвинут.
Мы здесь. Мы где-то.
Наш упаднический мост роняет сопромат навзрыд.
Рука свинов с пылающих дождей басов сквозь стены
Рванёт предохранитель вскользь, как настроенье,
и – вперед!
Мы здесь. Нас нет.
ЗДЕСЬ!
ГДЕ НАС НЕТ!
Жизнь хромает своими шаркающими лужами,
Ступая вглубь в дырявые хромые проруби!
ГДЕ ТВОЙ ОСКАЛ СУДЬБЫ?
ГДЕ ЗВЕНЬЕВ ЦЕПИ РАДОСТНЫЙ НАПЕВ???
ЧТО,
Не успев..
Эх, ты…
Intermedia
© Copyright: Вахтанг Оселиани, 2004
Свидетельство о публикации №104032301335
Свидетельство о публикации №104032301335
Рецензии