Муха

Бьётся в ноздри сладкий острый
Запах крови, густой, венозной,
По краешку жизни, по краешку плоти
Ты бродишь сегодня нетрезвая вроде.
На тоненьких ножках в чугунных сапожках
Опустишься ниже, помедлишь немножко,
Навозною мухой ты спрячешься в угол,
Тихонечко сдохнешь, без хрипа и звука.
Ошибкой природы, моральным уродом
Себя нарекала с улыбкою гордой,
Но тихо и робко звала себя богом,
Пожалуй, стесняясь быть столь же убогой.
Без цели и смысла коллекцию мыслей
В башке развела и внезапно зависла
С вопросом – что дальше? Секундою раньше
Нашла тушу правды среди стройной фальши:
Не бог… Не урод… а обычная муха,
Как сотни других… но давно уже стухла.
Не хочется жрать и впоследствии гадить,
Зачем тебе небо? Летать – чего ради?
Потолок ты бесцельно всё время топтала,
Пытаясь понять, чего не хватало…
Взлетая, как ангел, в помойку садилась,
Ты грязною мухой в дерьме копошилась…
Для этого что ли твой гений был нужен?
Обычная муха… что может быть хуже.
Теперь ещё дохлая… вовсе отлично!
А может жива? Дышишь вновь по привычке…
Но смысл? Но вечность? Но хрупкий острал?
А жизнь после смерти? Ведь кто-то сказал……

Так мыслила муха под сенью помойки,
Но вскоре почила в руках мухобойки.