Тошно мне от такой любви

Прости меня, быть может,
Я была не права,
И ты меня действительно любил.
Может, тоже, усталое, неуклюжее
Больное сердце
Билось о черные прутья решетки,
Не зная, что клетка – всего лишь пятно чернил,
Разлитое кем-то в прошлом на белой бумаге.
Но мне не хватает той самой, пресловутой,
В рифму идущей отваги,
Чтобы вместить еще и твою боль,
Чтобы снести еще и твою неловкость,
Неумение говорить и гордо поднимать голову,
Дрожь в пальцах, пытающихся,
Выразить то, что ребенок легко бы
Начертил на песке ивовым прутиком.
Наверное, я - злая, но мне тошно до жути
От этого всеобщего, тотального одиночества
И ожидания, что придет кто-то
Сильный, красивый, чужой,
Вдруг станет своим, все сделает просто.
Но тошно мне от такой любви, тошно.
И остается только плевать в воду
С изогнутого мостика над Невой,
Стричь длинными ножницами кусты в Париже,
В Монте-Карло пить на улице проституткой,
Только не быть рядом с тобой – собой.