СНЫ

Сны, как фильмы, крутятся страницами  старых книг.
В книгах рыжий костер пылает, но не греет рук.
Явью сон обернулся, и что же ты теперь сник?
Или может ты сдался, что ты будешь делать, друг?

Напиши свое имя кровью на обрывках снов
И не жди, что тебя запомнят таким как есть.
Вбей себе в сердце кол из осиновых слов,
Совершив тем самым всему миру месть.

Эта глупость засядет гадом в твоем мозгу,
И ты будешь жрать водку ночью, чтоб все забыть.
Хочешь, я тебе прыгнуть вниз башкой помогу.
Нет, ты, лучше, будешь вшивой собакой выть.

Ладно, хватит ныть, сколько можно ждать еще,
Пока Бог увидит тебя с высоты небес.
Сказав одно только слово ты спасешь все,
Ну, а если смолчать – глядишь, сладкий сон исчез.

Если ты желтый лист, то лети вниз к сырой земле.
Ты нужнее там, ни к чему о небе мечтать.
Нет возможности в небе без веток держаться тебе,
Не говоря уж о том, чтоб свободно, как птица, летать.

Ну а если ты думаешь, что ты птица из перьев и плоти -
Нече бегать, как кура, среди загнивающих древ,
Взмахом крыльев пошли на фиг увязших в этом болоте
И пари, точно чокнутый, от счастья вконец обалдев.

В общем, думай, но не головой, а язвою в сердце.
Выбирай, все равно только ты, ты один в ответе.
Если рыжий костер горит, но не дает согреться,
Значит что-то не так в нашем Божьем свете.