Коснувшись кожи – тонкого расплава дней,
я обожгусь холодным непрощеньем
поверхностью всего, что в глубине и вне
её – как неизбежным неврастеньем,
как отрицания свободы теплотой
тех клеток эпителия, который
есть времени скопленье, медленной струёй
текущей через слабые заторы
иллюзий постоянства в тайнопись пустот,
едва заполненных прохладным бредом
страстей и ненависти – на плато высот
от них не остаётся даже слЕда,
намёк на чей-то след смывается водой,
что назовёшь ты почему-то кровью –
она течёт из сердца вдаль. Постой,
родная – ты испачкалась… Любовью…
12 марта 2004 г.
СЛЕД
© Copyright: Игорь Позняк, 2004
Свидетельство о публикации №104031900544
Свидетельство о публикации №104031900544
Рецензии
Хорошее, тонкое, тихое и очень интимное стихотворение. Только исправье очепятку, Игорь.
С уважением и благодарностью,
Ольга Соловей 21.03.2004 21:14 • Заявить о нарушении
С уважением и благодарностью,
Ольга Соловей 21.03.2004 21:14 • Заявить о нарушении