Не береди, ведь раны нет.
Рассвет, что вспаханное поле,
В ночь отступить уже не волен,
И вслед шагам скрипит паркет.
Душа — что пчелка в янтаре,
Простыми теплится словами,
Томится сад благоуханный,
И март возжаждал догореть.
Сдувая пепел со стола,
Я губ твоих коснусь случайно,
И рухнет мост последний самый,
И ты сорвешься целовать...
12 мар. 2004г.
Сорвешься
© Copyright: Инесса Фотева, 2004
Свидетельство о публикации №104031900526
Свидетельство о публикации №104031900526
Рецензии