Возрождение
Взмыла в небо птица Сирин,
Навевая грусть.
-Не скучайте, дорогие,
Я ещё вернусь!
Унеслась в иные страны,
В голубую даль.
Дождик мочит истуканов –
Горе, да печаль.
Лица чёрные смеялись
На трухлявых пнях:
-Где же счастье, что умчалось?
Всё уходит в прах!
Но весною, утром ранним
Молодой росток.
Из трухлявых истуканов
Выпустил листок
Свидетельство о публикации №104031700942