Прозаические миниатюры Ангел, Темнота, Мастер, Грезы

Ангел

Стремительно падающий вниз Ангел зажмурил глаза. «Господи, за что?!». Из его раненого крыла струилась кровь, которая, в свете заходящего солнца, напоминала рубиновые слезы.
«Ты помнишь, как сжимается сердце, когда то, что ты должен сказать, ты не можешь сказать. Не в силах сказать. И не потому, что ты слаб, а потому, что ты человек, потому, что ты ЖИВОЙ».
Боль это очень странное чувство. Ее приход не обязательно сопровождается реальной, физической силой. Но ты всегда знаешь о том, что ЭТО – СТРАШНО.
С ней не справиться. Она заполняет всего тебя. Твое раскаленное сознание умоляет тебя спрятаться, убежать. И ты бежишь. Бежишь, не видя перед собой дороги, задыхаясь от невозможной скорости, сметая препятствия на своем пути, не оглядываясь… Но очень скоро ты осознаешь, что расстояние, на которое ты себя продвинул, для нее не имеет значения. И тогда ты начинаешь учиться жить с ней. Постепенно ты привыкаешь к ней настолько, что чувствуешь себя свободным от нее. Ты глубоко вдыхаешь чистый влажный воздух свободы, расправляешь плечи. Ты начинаешь жить простой, спокойной человеческой жизнью. Твои руки и глаза ищут и находят любовь. И в самое последнее мгновение, когда ты уже поверил всему этому, ОНА раскаленным кинжалом вырывается из груди.
Ты вскрикиваешь, сжимаешься и плачешь. Без слез, судорожно глотая воздух и трясясь всем телом. И ты уже не ищешь покоя, ты просто просишь, чтобы тебя оставили. Потому что тот, кто рядом, не поймет этой боли. Ты поднимаешь свой взор к небу…
«За что, Господи, за что?!».
И причина вовсе не в том, что ты великий грешник. И даже не в том, что ты совершил ошибку. Ты прекрасно знаешь, что ошибок не делает лишь тот, кто ничего не делает.
И тогда ты отправляешься к Нему с вопросом. Но Он безмолвствует, и ты принимаешься искать в себе пороки, заслуживающие наказания. И ты их находишь. Ты борешься с ними и становишься лучше. И не потому, что ты сам решил, что ты лучше, а потому, что ты действительно стал лучше.
А боль, она все также нестерпимо тяжела.
Теперь ты знаешь, что Ангел – это ты сама. Да, это ты несешься вниз со скоростью света. И до сих пор не упала ты только потому, что очень уж далеко забралась. Рана в твоем крыле не зарастает. Ты просто научилась бинтовать ее так, что никто и не замечает. Да и сама ты забываешь о ней настолько, что порой даже совершаешь невероятное.
Как хочется взлететь ввысь, чтобы встретится там лицом к лицу с тем единственным человеком, который может успокоить тебя, понять и простить. Он всегда знает нужные слова. Он не промолчит и не струсит, он не сбежит.
Однажды, во сне, ты это прекрасно помнишь, ты встретила его. «Посреди цветущей долины, покрытой нежно-зеленой травой, ты вдруг ощутила острое одиночество. Трава пожухла. С неба, на тебя камнем падала огромная птица. Ее когти были направлены в твое сердце. Оглянувшись, ты поняла, что тебя ничто не спасет. От горизонта до горизонта, насколько хватало глаз – ПУСТОТА. И вдруг, окутанный неясной туманной дымкой, к тебе приблизился человек. Ты узнала его. Ты всегда его знала. Он один был твоим другом все это время. Он нежно посмотрел в твои глаза и, не говоря ни слова, ушел прочь. Страх не исчез, но ты поняла. Что где бы ты не оказалась, ты никогда не будешь одна». Проснувшись, ты поверила, что он вернется.
Ты стала ждать. На время, забыв о прошлом, ты позволяла себе быть счастливой. Так продолжалось до следующего приступа боли.
И ты снова ждала и верила, что ОН вернется и успокоит тебя…
Неужели ты до сих пор не поняла, что все ЭТО глупо. Он УЖЕ сбежал. Ему УЖЕ все равно. Он струсил. Он не поверил. И не вернулся тогда, когда ты нашла в себе силы простить и поверить.
А Ангел все падает и падает вниз. И боли не становится меньше…
Что плохого в том, что твое сердце умеет столь пламенно и нежно любить. Ты не стала эгоистически владеть этим даром. Ты умеешь сделать счастливыми тех, кто рядом с тобой. Пусть не надолго, но ты даешь возможность поверить и веришь сама. По-своему ты даже чиста. Но, только заглушая свою боль, ты зачастую делала больно тем, кто был рядом, и верил.
Падение Ангела не может прекратиться до тех пор, пока останется хоть один равнодушный, пока человек будет совершать поступки и не будет задумываться об их последствии, а боль будет мерилом нашей злобы и нашего безверия.

Господи, дай мне мужества
Видя боль быть сочувственной.
Господи, дай мне сил своих
От беды не закрыть глаза.
Не забыть и не спрятаться
От беды, да не от своей.
Пусть печаль камнем горестным,
В сердце мне залегла давно,
Но поверь, Боже искренний –
Боль моя – не моя лишь боль.
Все слова, что не сказаны,
Двери все не открытые,
Ты прости Боже праведный –
Это все от неверия.
Люди злы не по правилам:
Слезы льют, да нет памяти.
Нынче жив боли терпит он.
Завтра мертв, – скажут праведник.
Эта ложь, Бог всеведущий,
Им страшна, только издали.
А вблизи - без оглядки лгут,
Как в глаза, так и за глаза.
Я прошу, Боже знающий,
Памятью освети сердца.
Помоги, Боже ласковый,
Тем прожить, кто к тебе придет.

Господи, благодарю тебя за твой дар Веры. Это то, что позволяет мне жить и надеяться.

Темнота


В кромешной темноте вчерашних воспоминаний сопливо хныкало ОНО. Ты сидел, задумчиво всматриваясь в ее нежное лицо, и перебирал воспоминания.
Вы вместе больше десяти лет. Она ничуть не изменилась за это время. Все такая же нежная, милая девочка с изумрудно-зелеными глазами. Вы познакомились в теплый осенний день. Накрапывал легкий веселый дождик. У нее не было зонта, но, кажется, она вовсе не сожалела об этом. Она ловила капельки дождя ладонями и счастливо улыбалась. Тонкие ладони, покрытые влагой, казались серебристыми. Лучезарные глаза светились неземным счастьем. Ты не мог не засмотреться на это чудо. Казалось, что во всем мире не осталось никого кроме вас двоих. Она лукаво посмотрела на тебя и протянула ладони к твоему лицу, разбрызгивая волшебную влагу. С этого дня вы не расставались. Скоро она стала твоей женой и родила тебе сына. Ты берег их как самое драгоценное сокровище на земле. Ты любил их. Потом…
Потом пришли времена сомнений. Она постаралась ускользнуть из золоченой клетки, которую ты для нее построил. И не смогла. Но не смогла она, и стать прежней. Та, которую ты любил, стала другой. Скоро малыш стал единственной радостью для вас. Но и это связующее звено исчезло. Он просто умер. Внезапно и тихо, так как умирают только дети.
Она замерла, глядя на его маленькое личико застывшее в выражении непонимания происходящего. Беззвучно, без слез она переживала это горе, и ты не мог помочь ей, потому что в ее сердце была лишь чернеющая горькая пустота. Словно подстреленная птица, она сжалась и медленно падала в пропасть небытия.
Сейчас, у ее постели ты перебираешь прошлое и никак не можешь понять, что ты сделал не так.
Время беспощадно стирает то, что нам дорого, оставляя в наших сердцах скорбь…
Она пошевелилась и открыла глаза. Ты чуть сильнее сжал ее руку и прошептал слова нежности. Она внимательно посмотрела в твои глаза и тихим голосом промолвила, прости…
 И больше ничего.
Хрустальная слезинка медленно скатилась по ее нежной щеке. Ресницы вздрогнули последний раз и замерли. Смерть сорвала ее бережно и осторожно, так мы срываем подснежники, одновременно приближая к себе это чудо и разрушая его.
Ты заплакал, жалея себя и не в состоянии осознать и простить эту смерть.
А ОНО, словно ощутив твою слабость, выбралось из вчера, и заполнило твое сегодня.

Мастер


Раз-два, раз-два, раз-два – ходики жизни беспокойно отсчитывают твой срок, и ты послушно двигаешься в их ритме.
Раз-два, раз-два… Ты знаешь, что так было всегда и ни время, ни судьба не способны изменить этот порядок.
Раз-два… Шаг за шагом диктуют тебе этот порядок и снова и снова – одно и то же…
Раз-два, раз-два, раз-два… Предначертанный кем-то и предоставленный (предоставленный ли?) в твое распоряжение путь. Снова и снова повторяет он свои повороты, уходит вверх или спускается вниз – это твой путь, кто его тебе дал – сам ты его выбрал или кармическая неизбежность Вселенной распорядилась таким образом, что этот путь стал твоим?
Раз-два, раз-два…Время разматывает свои нити и, снова наматывает – ничто никуда не исчезает – с одной катушки мироздания эти нити переходят на другую.
Раз-два… Нет реальности вне этого пространства.
Щелк, пшик – вперед понеслись новые часы, сутки, месяцы, десятилетия. Замкнутый круг цирковой лошади танцующей на потеху безразличным зрителям.
Раз-два, раз-два, раз-два… Все ритмы выверены тысячелетиями, и ход времени движим одним единым желанием жизни.
Раз-два, щелк, дзынь … и ты уже знаешь, что тебя ждут, что пришло время свершений, и нет возможности отказаться от своего пути. Гнетомый безвыходностью ты безвольно опускаешь руки.
Раз-два, щелк, пшик… пружина с треском разлетелась, – твое сердце отчаянно заколотилось, – неужели нет рядом мастера, готового навести порядок в твоем механизме?…
ТИШИНА… вслушиваясь в нее, ты … вдруг неожиданно замечаешь, что в этом мире есть другие звуки, другой ритм и есть возможность отказаться от обусловленного условностями мира. Можно пойти по другой дороге, свернуть с утоптанного пути, остановиться, побежать и … полететь…
Щелк, пшик, дзынь … раз-два, раз-два, раз-два… Чертов мастер…

Грезы (размышления о жизни со стихотворными цитатами)

Она разглядывала альбом с фотографиями, сидя на диване и поджав под себя ноги. Большой пушистый кот тихо мурлыкал, устроившись рядом с ней. Тихая слезинка скатилась по ее нежной щеке – одна из фотографий напомнила о чувствах, что прошли давно. Нежность заполнила сердце. Она запустила руку в шерсть зверя, тот в ответ заурчал громче и перевернулся на спину, подставляя холеное брюшко. Тишину нарушала музыка – сегодня ей взгрустнулось под аккорды Розенбаума.
Не юная девушка, но молодая женщина – вся она была воплощением нежности и чувственности.

«скрипач Аидишь Моня
когда-то бог симфоний
играет каждый вечер в ростовском кабаке
костюмчик так не очень,
но чистый между прочим
и кое-что есть в потертом кошельке
скрипач еврейский Моня
ты долго жил ты понял
без мрака нету света,
без горя нет удач
услышь, как скрипка стонет
в солдатском эшелоне
ты вспомни, Моня вспомни, и поплачь

здравствуйте гости ай не надо, ай бросьте
ну здравствуйте гости, золотые мои
столик ваш справа
Моня бис Моня браво,
Моня не гордый Моня пьет на свои…

Скрипач ростовский Моня
В своих сухих ладонях
ты держишь мое сердце
как горло держит стих
смычком едва касаясь
завитых струн красавиц
грехи мои больные отпусти
играй маэстро Моня
скрипач всегда в законе
когда задуют ветры и душу замутит
тогда к тебе приду я и всех как ветром сдует
и мы споем наш старенький мотив

здравствуйте гости ай не надо, ай бросьте
ну здравствуйте гости, дорогие мои
столик ваш справа
Моня бис Моня браво,
Моня не гордый Моня пьет на свои…

Послушай меня Моня, я вечно на перроне
Я трусь о них, как трется о струны канифоль
Но каждый раз в вагоне
Пассажи твои Моня
Снимают враз мне головную боль

здравствуйте гости ай не надо, ай бросьте
ну здравствуйте гости, золотые мои
столик ваш справа
Моня бис Моня браво,
Моня не гордый Моня пьет на свои…»

Она тихо грустила. Сегодня ей не хотелось веселья. Печаль поглотила ее маленькую душу.
И не было причины, просто осень, просто дождь за окном, просто темные окна и ветер.
«На ковре из желтых листьев в платьице простом
из подаренного ветром крепдешина,
танцевала в подворотне осень вальс бостон,
отлетал теплый день и хрипло пел саксофон
и со всей округи люди приходили к нам
и со всех окрестных крыш слетались птицы
танцовщице золотой захлопав крыльями
как давно, как давно звучала музыка там

как часто вижу я сон,
мой удивительный сон
в котором осень нам танцует вальс бостон
там листья падают вниз
пластинки крутиться диск
не уходи побудь со мной ты мой каприз
как часто вижу я сон,
мой удивительный сон
в котором осень нам танцует вальс бостон

опьянев от наслажденья о годах забыв
старый дом давно влюбленный в свою юность
всеми стенами качался
окна отворив и всем тем, кто в нем жил
он это чудо дарил
а когда затихли звуки
в сумраке ночном
все имеет свой конец,
свое начало,
загрустив всплакнула осень
маленьким дождем
ах как жаль этот вальс,
как хорошо было в нем

как часто вижу я сон,
мой удивительный сон
в котором осень нам танцует вальс бостон
там листья падают вниз
пластинки крутиться диск
не уходи побудь со мной ты мой каприз
как часто вижу я сон,
мой удивительный сон
в котором осень нам танцует вальс бостон

Грусть почти отпустила ее, когда раздался телефонный звонок: «Что ты делаешь сегодня вечером, может быть, увидимся? Я соскучился» – промолвил знакомый голос. «Если ты за мной заедешь – то я не против. Хотя, нет, давай встретимся в нашем кафе, так будет быстрее». «Буду ждать, через час – успеешь?» -«Да». Она положила трубку, и посмотрела в зеркало. «Не буду краситься, и так, тоже хорошо» Поправила волосы, натянула теплую кофточку, закуталась в плащ и, выбежала под дождь.
Сильный ветер трепал ее волосы и полы плаща. Она выбежала на дорогу и принялась вглядываться в вечерний сумрак. Машина остановилась почти сразу, она легко запрыгнула на переднее сиденье, улыбнулась водителю, и попросила подвезти ее до метро. Водитель, молодой парень, окинул ее быстрым взглядом, одобрительно кивнул, и тронулся с места.
Они ехали быстро.
Через полтора часа он начал нервничать, - она никогда не задерживалась так надолго.
Ее телефон молчал.
Потом, трубку сняли « Где ты? Что случилось?» -«Кто говорит?» «А кто вы?» «Я врач скорой – у нас здесь авария, кто вы?» «Она жива?» «Девушка без сознания, но, наверное выживет, повреждения не смертельные»
продолжение следует...