Куда не бросишь кисть и карандаш,
Иных уже белеют гордо кости,
Свои сложить узором, как коллаж,
Сегодня можно разве на помосте.
А там - арена, зрелище и хлеб,
И растолкует громко всем ведущий:
О чем же пишет, чем живет поэт,
И ты споешь безликой, серой гуще.
Ничтожество отыщет оправданье
Везде, где не остынет терпкий след,
Но не оценит он твое рыданье,
В его душе едины – свет и бред.
*** Куда не бросишь кисть и карандаш... , ф17
© Copyright: Кама Барс, 2004
Свидетельство о публикации №104031600447
Свидетельство о публикации №104031600447
Рецензии