Концентрация боли несовместная с жизнью.
На обломках металла осколки людей.
То ли ангелы стали слишком капризны,
То ли вышло на волю много чертей…
Мы боимся, что вдох будет хуже, чем выдох,
И боимся упасть, не умея летать.
Нас уже не возьмет сметь тротила с пластидом.
Нам уже объяснили, что завтра нам ждать.
На руинах системы росток состраданья.
Мы жалеем себя, не желая понять,
Что себе создаем каждый раз испытанья,
Что на зеркало глупо в итоге пенять.
Каждый вечер с привычкой мы ждем сообщенья,
О финале какой-то далекой судьбы,
Об атаке, разборках, самолетокрушениях,
О случайных свидетелях лютой пальбы.
И, ложась на кровать, сны свои предвкушая,
Мы себя убедить стремимся не раз,
Мы лишь пешки, всегда за других умираем,
Только эхо всегда долетает до нас.
14.03.04
Террор
© Copyright: И.Про, 2004
Свидетельство о публикации №104031500699
Свидетельство о публикации №104031500699
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.