Бумага, ручка, мыслей бремя,
Идея, цель, немного грёз,
Того, что называют время
И восприятие всерьез.
Всё это есть? Тогда за дело!
Бумагу пачкать словарём.
Стихи без слов – скелет без тела,
Стихи без чувств – ничем зовём.
Вот пауза идёт за словом,
Бывает тяжело порой,
Когда строка, не зная слога,
Уничтожает мыслей строй.
И вот, немного передумав,
Переместив, переменяв,
Выводит почти ту же сумму
Поэт, свободный вид приняв.
Еще немного пылких мыслей,
(Привычный ямб удачно сел), -
Поэт готовит новый листик,
Ведь всё готово, стих созрел!
Но никогда нельзя такого
Писца поэтом называть –
Поэт не должен, сидя долго,
Простые рифмы составлять.
Поэт не ищет слов почище
Не вертит рифмами глумясь,
Стихи не лепит, - ими мыслит,
За мир земной слегка держась.
О стихах и поэзии
© Copyright: Александр Кунский, 2004
Свидетельство о публикации №104031401170
Свидетельство о публикации №104031401170
Рецензии