***

С виду это был обычный паренёк. Он никогда ничем не выделялся, нигде не был замечен. Сверстники посмеивались, дескать, типичный ботаник растёт. Он ни с кем не общался, все избегали его. «Отверженный», - говорили со стороны…
Но он не слышал. Он вообще ничего не слышал. Нет, он не был глухим. Он просто уходил в себя и там, свернувшись клубочком, тихо засыпал… Так протекала его школьная жизнь. А дом? Он старался не думать о доме. Чтобы не проснуться.
Дома были родители. И мать, и отец. Но в то же время их не было. У него не было родителей. Были лишь два озлобленных на мир и друг на друга существа…
Вечер. Крик. Мат. Звон посуды. Мат. Глухой удар. Всхлип. Снова мат…
16 лет. 365 дней в году. Будет 5840. 5840 вечеров, таких же, как этот…
Здравствуй, трещина на потолке. Вновь мы будем коротать ночь, глядя друг на друга. А утром вновь в школу. Чтоб не видеть, не слышать, не ощущать. Я боюсь? Нет, я просто устал. Я хочу спать.
Пришли выходные. В который раз. Он взял чистую тетрадь и пошёл к своему другу – старому тополю у реки. Тополь был очень стар. Он знал ЕГО.
Домой он не вернулся. Никто его больше не видел.
А на следующий день приехали рабочие и спилили тополь. Он мешал молодым деревцам подниматься к свету. Последние его слова были обращены к ветру. Ветер всё выслушал. Пошёл дождь.
Через год старый лодочник выловил из реки тетрадь, исписанную мелким почерком от корки до корки. Чернила потекли, но текст можно было прочесть. Он поднёс истлевшие листы к глазам, но внезапно налетевший порыв ветра развеял бумажный прах по воздуху. В руке остался лишь клочок с тремя словами: «Никто не узнает…».