Раннее солнце тускло восходит,
Я встречаю зимний рассвет.
Я сижу и жду, никто не приходит,
Никто не скажет: «привет».
Выйду и захлопну дверь,
Поброжу один среди людей.
Никто не обратит внимания, поверь,
Люди заняты, им не до мелочей.
Одиночество – мелочи жизни,
Любовь – пустые стихи,
Жизнь – не опыт книжный.
Да и все мы кричим о любви.
Я окутаю себя взглядами
И пополам сломаюсь об снега.
Но помню, что недавно рядом мы.
И весь срастаюсь в новой любви.
Пройдет время, сменятся дни.
И лишь от тоски, а может любви,
Посмотрю на эти забытые листки,
Скажу: «Это всё
Строчки, сплетенные временем,
Чернилами и мозговой тканью,
Руки, шрамы, порезанные вены,
Писали песню. Без названия».
Проходит время и …
Ранее солнце тускло восходит,
Пачкая грязью земные небеса.
Я лежу мертвый, никто не приходит,
Никто не закроет глаза.
Песня без названия
© Copyright: Хьюман, 2004
Свидетельство о публикации №104031000093
Свидетельство о публикации №104031000093
Рецензии
А это стихотворение еще лучше чем про любовь, это, конечно, не повесть о сладких мечтаниях и фантазиях, но она здесь и ни к чему. Зато как близко отражение душевных переживаний. я сама не раз чувствовала такое.. пишите, пишите, я к Вам зайду, поэт!
Виктория Лораль 10.03.2004 00:38 • Заявить о нарушении
Виктория Лораль 10.03.2004 00:38 • Заявить о нарушении
Я растекаюсь в радости! Буду писать, писать, в смысле стихи.
Я к вам тоже загляну!
Хьюман 10.03.2004 00:44 Заявить о нарушении
Я к вам тоже загляну!
Хьюман 10.03.2004 00:44 Заявить о нарушении
