О, сколько вас, неизданных на свет,
Томящихся в главах и теплых душах,
Любовных, нервных, ждущих свой ответ
И посвященных, и совсем не нужных!
Когда б рука умела вас творить,
Вас было б много – не под стать, чем прежде,
Но не рукой: душою говорить
Поэт стремится в пламенной надежде.
Вы чистый лист готовы сделать песней,
Рожденной там, а изданною здесь –
Нет языка милее и чудесней,
Чем стих, несущий радостную весть!
Так пусть поэт голодный и больной
Слагает строки и велит словами.
Я верю в вас и так люблю душой…
Я с вами жив, так пусть и сгину с вами!
Стихам
© Copyright: Кобальт, 2004
Свидетельство о публикации №104031001312
Свидетельство о публикации №104031001312
Рецензии
Нормально, Денис. Есть ритм, четкость звучания, но на мой взгляд, основная мысль теряется в сплетении слов. Это часто бывает у авторов по себе знаю.
Мальчик 10.03.2004 19:20 • Заявить о нарушении
Мальчик 10.03.2004 19:20 • Заявить о нарушении
Спасибо! Когда б рука умела их творить...
Воистину благодарен!
Кобальт 10.03.2004 19:40 Заявить о нарушении
Воистину благодарен!
Кобальт 10.03.2004 19:40 Заявить о нарушении