Она не скучает - она умирает от скуки...

Небо совсем запуталось в её окнах...
Отопление отключили, приходится спасаться на кухне, отпаивая себя горячим чаем и грея руки о любимую кружку - подарок друзей...
Где сейчас те друзья - а черт их знает. Говорят, на войну ушли... Все.
В общем, она тоже однажды ушла из дому... Что вы, она не жалеет. Она просто сидит на холодной кухне, грея руки о любимую кружку - подарок друзей...
А вчера запыленное радио передавало, что весну отменили совсем. Выключить и не слушать - какой смысл слушать то, что уже слышал сотни раз, что сам знаешь.
За стеной играла музыка. Нет, может, у неё радио и сломано, но у соседей оно - исправно. Оно играет музыку, вместо того, чтобы передавать бесполезные остальным новости....
Она вспоминала девочку, которая любила это небо. Девочку, которая решила, что умеет летать. И она летела. Несколько секунд. Вниз.
А вчера она решила вернуться домой... Даже собрала чемоданы. Но выпал снег, и она не смогла найти обратной дороги - потеряла следы.
Она не умела плакать. Она просто вчера вечером сидела на холодной кухне, грея руки о любимую кружку - подарок друзей, и думала, что дома, сейчас, должно быть, празднуют Новый Год, что там сейчас горит камин, дышит морозом елка, приготовлены мандарины в холодильнике... Что там сейчас все те, кто когда-то вернулся с войны, кто победил. Что там кому-то безнадежно-счастливому в очередной раз дарят кружку, о которую кто-то будет греться, сидя на холодной кухне и путая мысли в оконном небе, вспоминая того, кто когда-то думал, что умеет летать...