Песня влюбленного трейдера В. Л

Когда скользящая скользит как ты,
Стохастик изгибается как тело,
И боллинджер как вспышка темноты,
И гринспан что-то шепчет неумело...

Когда "еврейка" пляшет наугад,
И йена улыбается коварно,
Макдэ пересекает невпопад...
Что делать мне? - играть на все подряд
И - как тут быть? - проигрывать бездарно.

На графике то черная свеча
Звездой летит к поддержке безудержно,
То белая в надежде сгоряча
Сопротивление ласкает нежно.

И долларфранк в осколках от зеркал,
И фунт не реагирует на ставку,
И австралиец резво поскакал,
Как-будто кто-то вышел вдруг в отставку...

И евро - да! - танцует наугад,
Канадец - да! - крадется как воришка,
И дивер возникает невпопад...
Что делать мне? - играть на все подряд,
И я играю - глупо, как мальчишка.

Несется квот стремительный поток,
Чтоб в терминал излиться водопадом...
Откуда взялся этот странный лок?
И что за ордер появился рядом?

И почему везде твое лицо
За дымкой непонятной Метастока?
И что это мерцает, как кольцо,
На пальце неулыбчивого рока?

И почему танцуешь невпопад?
И улыбаешься зачем коварно?
И для чего невероятный взгляд
Меня толкает ставить все подряд
И тут же все проигрывать бездарно?

Рукой дрожащей вытираю пот,
Сворачиваю графики в иконку
И, выплывая из потока квот,
Безумно улыбаюсь я в сторонку...

На улице - холодная весна,
Моя машина - инеем укрыта -
Под звездами стоит совсем одна,
Хотя была стоянка вся забита.

Поземка пляшет как-то невпопад,
Крадется лунный месяц как воришка...
Я нажимаю кнопки наугад,
На габариты направляя взгляд, -
Щелчок замков и ледяная вспышка.

Под быстрый поворот ключа в замке,
Привычно-мягко загораются приборы...
Бензина мало... еду налегке,
Ломая шинами морозные узоры.

И вот уже заветное окно:
Я выключаю мертвенные фары
И с болью вижу, что в окне темно,
Считая сердца быстрые удары.

И убеждаюсь: снова невпопад
В безумном танце будет йена биться,
Я буду снова ставить наугад,
С остервенением, на все подряд,
Чтоб повод был скорее застрелиться...

Взмах щеток по холодному стеклу,
Ксенон опять из фар послушно льется:
Я возвращаюсь к графикам, к столу -
Когда же это сердце разобьется?!