Он есть

Он не был поэтом, но всё - же поэт,
Он был дураком, но он всё - же мудрец,
Он грязен, он чёрен, он плохо одет,
И тот лишь, кто видит свеченье сердец

Пред ним остановиться с радостью слушать,
И пусть его речь очень сложно понять,
Лишь тем просветлённым невидимым душам
Его речи сладость, другим всем плевать

Плевать на него, потому что он чёрён,
Плевать на него, потому что - поэт,
И плод его песен лишь тем благотворен,
Кто слушать устал надоедливый бред

Уста его скованы странным обетом -
Лишь тот, кому должно, их говор поимёт,
И он, без сомнения, знает об этом,
Он знает так много, что нам невдомёк.

Его разум скован небесным перстом
Пред ним мир земной предстоит, как в тумане,
Но что - то иное освечено в нём,
И этим он жив, и нас всех это манит,

Но всё же судьба та - судьба одного,
Судьба, неподвластная низким страданьям
И бог, словно птицу, питает его,
Не тщится он сердце швырнуть упованьям

Ему не нужны одобрения, нет
Ему не нужны почитатели, судьи,
Он более нас, вместе взятых, поэт,
Он более бог, мы пока всё - же люди.

Он был отначала, он будет всегда,
Он в каждой стране, в каждом городе, близко,
Дорога к нему коротка и проста -
Находит его только ищущий исто,

Но каждый встречает его на пути,
И многим он просто больной скоморох
Нам мужества нет за ним следом идти,
И в Ведах описан его каждый вздох.