Он прожид эту ночь.
Он сделал слишком много.
Он смотрит на часы.
Он написал письмо.
Он пьет кефир и ждет когда наступит утро
И солнце залянет в открытое окно.
Он старый театрал.
Он носит чью-то маску.
И бог ему помог и верен был расчет.
Здесь пахнет табаком и типографской краской,
Но странная тоска покоя не дает.
Она накинет шаль, красиво одеваясь.
И поцелует нежно, так словно он любим.
Он спросит:
-Кто же ты? Мы раньше не встречались?
Она ответи:
-Нет.
И скажет имя:
-Смерть.
Любимая женщина театрала
© Copyright: Федор Киви, 2004
Свидетельство о публикации №104030401287
Свидетельство о публикации №104030401287
Рецензии