Белые иллюзий. Дневник

Руки на поручне.
Госимущество испорченно.
Этого больше не будет. Иллюзий перетекают из одной в другую и меняют всё, что окружает. мир предстаёт сладковатым запахом. весна… лужи и каша под подошвой, расшвыриваем брызги на лица и одежду. и это уже не злит. весна…иллюзия играет лучами солнца с моими зрачками – лижет щеки, пытаясь запечатлеть себя в виде загара. я знаю, что это всего лишь умелое сплетение света, ветра. что всего этого нет и не было никогда. что за моей спиной мир теряет краски, превращаясь в иллюзию сумерек. или полнейшей, непроглядной тьмы. и я буду, босой, сидеть на тротуаре и смотреть на проезжающие мимо машины. и я буду знать – это иллюзия. совокупленье неба и воды. и ступни будут чувствовать жар, исходящий из земли. и мне снова станет тепло. тепло от этой тайны. ведь мы так верим в иллюзию, что забываем, о том, что являемся её частью. и запахи… тел, сплетённых, застывших, в немыслеммых позах будут скатываться куда-то вниз, увлекая за собой цепочки домов, цепочки проводов и неба. я останусь в белой пустоте. мои глаза начнут различать правду от лжи. иллюзию смоет в одну точку. и эту точку я буду хранить на шее – на тонкой, серебряной цепочке. звяк! – подвеска обрывается и падает в низ. в никуда. последняя капелька хрупкого мира, заделанного картонным бетоном, создавшим иллюзию надёжности и непробиваемости. он не твёрже пластилина.
и я остаюсь один. белое месиво бурчит и пытается выдать себя за безумие. оно мелькает лицами врачей, друзей, даже мамы. но. я прекрасно знаю – всё это иллюзия. есть только белое. и есть только я.
и вот, меня оставляют в покое. тело моё не шелохнётся, не болит. я сижу, поджав под себя худые колени и смотрю в стекло. на мир, который снова затопил всё моё белое совершенство. он вытек из ниоткуда и через сорок минут снова уберется в никуда. так будет происходить очень долго…
сначала мир будет колоть меня иглами и кричать нервами, пытаясь заглотить меня в город. в любой свой город – как в урчащий желудок. а потом, об что-то разбившись, он испарится в моем нежном, белом. бесстрастным и отчужденном.
а позже – придёт свет. проткнёт меня бледными лучами и вылежит до последнего моё сознание, уставшее блуждать. я превращусь в белое месиво, что бы создавать перед глазами только что родившегося ребёнка иллюзию мира.