Прости любимая меня,
Что я печалю все напрасно,
Тревогу в сердце женском заводя,
Не даром ведь беседы мои праздны.
И все букеты все и с поля для тебя.
Не волновать совсем, – не быть любимым.
Найди хоть кто – нибудь мне правильный ответ.
И звезды светят все,.. а может мнимым,
Сверкая точно яркий мне привет.
Зачем напрасно убиваться
Не той реальностью, что есть?
А лучше загорать, купаться,
И чтить лелеять и хотеть…
Она ждала...
© Copyright: Врем.я, 2004
Свидетельство о публикации №104030300124
Свидетельство о публикации №104030300124
Рецензии