Пушкину

Перечитывая Пушкина

Как редко мы стихи читаем!
И рифм блестящих пестрый строй
Не слишком часто привлекает,
Хоть гениальными порой
Бывают пламенные строки --
Забыты нами их истоки...
Из хрестоматий, хоть не рад,
Когда-то прочитал подряд
Все, что хотел и не хотел,
Не всее там ясно понимая,
К стихам оскому набивая,
Зубрил я, все же, как умел,
Чтоб, сдав урок, закрыть тетрадь,
Стихи потом не вспоминать.

Прости меня, Великий Гений,
Что я строфу Твою украл.
Из всех больших Твоих творений --
Мой величайший идеал.
С Тебя, ей-богу, не убудет!
И стар и млад не позабудет
Твоих пленительных стихов.
Увы, увы! Наш мир не нов:
Все те же Ларины живут,
Онегин так же все скучает,
И на любовь не отвечает.
Поэтов нынче так же бьют,
Хоть смерть теперь их нелегка.
Но жизнь все так же коротка!

И потому так незабвенны
Следы Твоих коротких лет.
На юбилеях неизменно
Мы говорим -- вот был Поэт...
И изучают дети в школе.
Хотя, бывает, поневоле,
Как я когда-то изучал,
И очень сильно уставал.
Но вот ко мне попал недавно
Лукавой Лиры Долгий Труд...
Я посидел с ним пять минут
И понял, буд-то бы случайно,
Что прежде я его читал
И ничего не понимал!

Да, в том секрет великих песен,
Что нам их сразу не понять.
В них мир наш: грустен он и весел,
Жесток и щедр и зол опять.
И рады мы им наслаждаться!
Былую юность вспоминать,
Златую зрелость предвкушать,
И Мир за то благодарить,
Что был когда-то Человек,
Который в свой короткий век
Так много смог нам подарить,
И заразить, отняв покой,
Своей Онегинской Строфой.

На этом кончу издеваться --
Терпенье можно потерять
И наглости той удивляться,
С которой начал я писать.
Хоть вышло это поневоле.
Я вспомнил, как учился в школе...
Теперь, пройдя немалый путь, --
Чему-нибудь и как нибудь,
Пизнаюсь честно, без стеснений.
И в том не вся моя вина -
Всего лишь первая весна
Пришла тогда... И нет сомнений --
Спроси меня, о чем РОМАН, --
Сказал бы:"О любви, болван!"

1984, октябрь