Письмо Учителя

Витя, здравствуй.

Почти весь январь прилично проболел от алма-атинской простуды,  сильный кашель, особенно по ночам. Подозреваю, воспаление лёгких, но до больницы дело не дошло, не люблю эти заведения, выцарапался сам. Зато много прочёл и в основном поэтику. Оля из поездки в Новосиб на курсы
повышения, привезла пару  уценённых поэтических книжонок: "Опрокинутый олимп" - П. Вегина и "Падший ангел" - Г. Горбовского. Фамилий этих я раньше не слышал, ну и ругнулся типа - деньги тратишь не туда, мне сейчас Курсакова хватит. Тем не менее, прочёл. Вегина -  с удовольствием, а в Горбовского даже влюбился. Фонарики ночные, конечно, в молодости распевал, но автором не интересовался. Вегина больше читать не буду, какой-то он слишком благородных кровей или хочет казаться. Ну да Бог ему на встречу. Одно стихотворение "Заполярные кладбища" воспринял, и воспоминания о поэтическом бомонде шестидесятых годов (Евтушенко, Андрюша, Бродский и пр.) описывает интересно.
А вот Горбовского мусолю уже месяц и не надоел. Нравятся и стихи и уж больно поэтичная проза, вернее будет сказать - размышления о поэтическом слове.
Изредка переходил то к Ахматовой, то к Цветаевой (у Оли этого добра достаточно), но не воспринимаю. Не моё, увы.
Если б меня спросили кто мой любимый русский (подчёркиваю), поэт моего времени, сегодня я бы без промедления назвал Глеба Горбовского. Процентов тридцать стихов мои, а проза-размышления вся моя. Мой ритм, мои сумбурные мысли, литературно обтёсанные умельцем Слова. Так и хочется поделиться и хотя уверен, что ты читал всё это, тем не менее доставлю удовольствие себе. Начну с единственной частушки от 19 августа 1991года, вынесенной на обложку.

Очень странная страна,
не поймёшь - какая?
Выпил - власть была одна.
Закусил - другая.

А дальше поэма (для меня) в стихах

Родина, дух мой слепя,
убереги от сомнений...
Разве я против тебя?
Против твоих завихрений!
Что же ты сбилась с ноги?
Или забыл тебя Боже?
Или тесны сапоги
красно-коричневой кожи?
Бодро шуршит ветеран
мимо камней мавзолея.
Мрачно вещает экран.
Слаще застолья и злее!
Корчится вечный огонь,
Русь почернела святая...

...Нищий раззявил ладонь,
а ведь ладонь - молодая!

Оторопь берёт от связки - нищий  "раззявил" (вот это слово!!) и ладонь "молодая!"...
У меня ассоциируется с УЖАСОМ... Маяковского, по более, как сегодня утверждают, пустяшному делу...
"Ужас из железа выжал стон"... Душа так и вопиёт: "За что же Вы так Ребята?" - коммунисты, демократы, депутаты и президенты всех мастей тож?
Когда же прекратим ботать? Ведь полтора десятка лет уже, почти целое поколение!, без созидательного труда и не видно просвета...
Вот сижу набираю эти строки и наблюдаю в окно(удобная позиция) за современными(советские пьяницы давно ушли в мир иной) бомжами, роющимися в мусорных ящиках, здоровые (прежде) мужики 30-50 лет.
С 8 утра до 15 часов насчитал 32 бывших человека, потом отвлёкся и забыл, хотел считать весь день. Такая вот ужасная статистика текущего момента получилась.
Ящики стоят около детской спортивной площадки, у прошпекта дедушки Ленина, в центре города. А что на окраине? С ума сойти. Однако не сходят...

В Кремле, как прежде, сатана,
в газетах - байки или басни,
Какая страшная страна,
хотя - и нет её прекрасней...

Как чёрный снег, вокруг Кремля
витают господа удачи,
Какая нищая земля,
хотя - и нет её богаче...

Являли ад, сулили рай,
плевались за её порогом...
Как безнадёжен этот край,
хотя - и не оставлен Богом!..

или вот следующее, не поленюсь перепечатать

На склоне лет - а значит зря -
меня спросили:
"Вот вы хотели бы - царя
опять - в России?"
...Принять меня за дурака,
когда мой поезд
стоит на станции "Тоска",
на свалке то есть!..
Не до царя на склоне лет,
не до особы...
Мне до себя-то дела нет,
не токмо чтобы...
В стране, где всяк - и скот, и тварь,
и волком воет,
всегда найдётся государь,
а то - и двое.
Всегда найдётся вор и враль,
ваятель денег...
Но только мне сия печаль
уже - "до фени".

это как же надо постараться, чтоб поэта, писателя - довести "до фени"?..
довели и дальше стараются... с завидным успехом...

Получил твоё письмо от первого февраля, но к сожалению фотки посмотреть нет возможности, мой майлРу начал чудить. По-видимому, вирусомания. С ответом, как всегда, задержался, хотя пишу уже очень давно по крохам, но
всё что-нибудь мешает докончить сочинение на вольную поэтическую тему без начала и конца.
 Частенько лазаю на твой сайт, всё выслеживаю, когда
поместишь туда что-либо новое. Опять же фотку слизнуть. Последняя очень
понравилась, чумная палатка с радугой. Где и когда снял этот шедевр, жаль
разрешение маловато. 12 января, помню, вошёл на сайт, смотрю новый
стих (отрывок из поэмы), помещён 9 января, ну, наконец-то, думаю в числе
первых поймал.
Смотрю уже 56 прочитавших. Вот это да. А где-то в отзывах читал твой ропот, что мало читают. Похоже не прав ты? Стих не понравился, даже при первом чтении, что за слово ты написал "невпротык" - побойся бога. При более внимательном прочтении, вообще, забраковал твой запев для поэмы. Первые два куплета хороши для запева, хотя мне трудно судить о голубях, не занимался этим, а дальше совсем не съедобно: нет музыки, рифма надуманная, неискренняя, как бы притянута за уши.
"То Колька, мой друг, на три года моложе,
Но тоже любитель поесть.
Он рос рядом с теткой, кустом придорожным,
А я без отца, Ваша честь."
Ну и что, что любитель поесть? Это что - постыдно? поэтично? или этим хочешь сказать, что ты был обжорой? Скорее голодным, но тогда сравнение не удачно.
Недоедающий, то бишь, постоянно голодный - не есть "любитель поесть". Подумай.  А дальше для рифмы
"А я без отца, Ваша честь." Это чья же честь вступила в бой?, да ещё с
большой (Ваша) буквы? Неужто Березовского? Ну ты дааааёшь Витёк! Долго я напрягался, чтобы понять, что первично, а что для рифмы: поесть или честь? Не одолел. И тут же между этими строками прекрасное поэтичное сравнение "с теткой, кустом придорожным", не могу расшифровать своё утверждение, но нравится.
Пару строчек:
"Да, голод не тетка, не все понимали,
Что нас прокормить невпротык."
попробуй без сожаления выкинуть на свалку
и не только из-за вульгарного слова невпротык. Понятно всех не проткнёшь и
не стремись.
Голод не тётка - слишком замызгано в быту, потому, мне думается, не стоит
тащить его в стих, а "не все понимали" - лишнее, если дальше в поэме не появятся эти все, кто должен понять. И так можно до конца критиковать (легкая штука), а вот изложить свои умозаключения складно на бумаге, даже виртуальной, замучаешься. Я уже взмок.
Если б в поле у костра, то, наверно, заплевал бы умнющими мыслями, а так
"слабо Коля".
Сюжет с голубями для детства прекрасный, а вот "узлы разрубила петля",  хотя и звучит злопоэтично (тоже выродил словцо), вызывает серьезные сомнения для этой поры жизни, без идеи, просто от голода, гоняя голубей. Пусть поживёт ещё Колька, а уж где-нибудь в юности, замочишь его. Не уверен, не знаю, что дальше, но подумай.
Критик из меня никакой, а тем более поэма, что ты желаешь сказать далее, не представляю, потому ждём-с. Думай. Трудись. Уверен в тебе. Ты уже вкусил достаточно сочинительских мук и полагаю понимаешь, что находишься в начале пути. И маета тебе предстоит до конца дней....
Хватит, заканчиваю материться. Это у меня прорвало от огромного количества льстивых отзывов на твои творения. Не знаю кто у вас там в бомонде есть кто, все прячутся за кличками, чаще безликими (для меня), но лести через край и очень даже съедобной и вкусной...
Преобладает принцип: "кукушка хвалит петуха, за то что хвалит он кукушку".
Не согласен?
Раньше то я скачивал только стихи, а отзывы читал только в режиме загрузки, а потом начал скачивать весь базар!, поэтов и около. Сейчас читаю все отзывы на стихи, иногда больше чем сами стихи, но с особым удовольствием - перебранку твоих поклонниц.
Слаб человек..., вроде как подглядываю и немножко, совсем чуточку, завидую: молодец Витёк! и сразу вспоминается пародия Асадова на Андрюшу:
"Чувихи в брючках, мне в руку лижутся и в "авторучку", но я избалован и
двадцать первую, согну в параболу, швырну в гиперболу"... так держать!
Цитирую по памяти, потому могут быть и ошибочки, но не в смысле.
Мне не понятно, вы что общаетесь на сайте как в Аське, в режиме реального
времени?
Противно и смешно, когда людям, тем паче околоПоэтам, отказывает чувство такта, вкуса.
Вот написал последнее предложение и задумался, а почему бы и нет?, что поэты и около - не люди?
Как тяжко работать со словом и мыслью(не дай боже с истиной), и пошёл
курить.
Погулял, выкурил одну папироску, вспоминая о нацарапанном, всегда в таких
случаях наплывают Мысли (не бойсь - не о вечном) умные, и слова разумные, и даже выстраиваются в предложения читаемые, и хочется закурить другую папироску, чтоб не спугнуть умную мыслю.
Вот и сейчас штуки две или три высмолил. Пришёл, сел за клавиатуру и вся заумь вылетела из головы.
Перечитал написанное и опять погрузился в раздумья. Очнулся, открыл томик Горбовского на случайную страницу, читаю и выясняю, что все мои мысли (прежние и будущие) Глеб давно обдумал и написал.
 Да так поэтично, что не могу не перепечатать...

Нет, не посулам-почестям,
не главам стран и каст, -
я верю Одиночеству:
уж вот кто не предаст!

Лесами, сенокосами,
дворами (мимо, прочь!)
я сам в себе, как в космосе,
блуждаю день и ночь.

Без суеты, без паники,
порой - не без нытья,
без нудного копания
в завалах бытия

тащусь к мечте утраченной
в промозглые дворы,
к заветному стаканчику -
звезде моей поры!

как прекрасно пишет и даже вот нравится, что каждую строку  не с заглавной
буквы начинает, пока
не закончит предложение. Раньше такого не встречал, а скорее не обращал
внимания. И ещё через стих...

"ЛУЧШИЕ ЛЮДИ"

На заборе, не при деле,
на осеннем ветерке,
люди лучшие висели -
от плохих невдалеке.

Фотографии поникли,
пробрала их, с ветром, дрожь.
И серьёзные те лики
поливал осенний дождь.

А в квартирах в это время
люди худшие, в тепле,
потребляли чай с вареньем...
Словом - жили на земле.

А меж тем и этим братством,
сам не свой, стоял поэт...
И решал: куда податься?
Середины-то ведь нет!

зримо представляю, как он, проходя мимо доски почёта, споткнулся, увидел
валяющуюся мысль, поднял, подумал и создал эту пародию на соцдействительность, как просто!
Замучаешься.
Следующий стих опять нет сил не перепечатать...

ПАМЯТИ НИКОЛАЯ РУБЦОВА

В берёзовой рубахе,
в душистых сапогах
идёт полями пахарь
с букетиком в руках.

Несёт своей любимой
свой васильковый смех...
И вдруг - проходит мимо
её, меня и всех...

Идёт, уходит пахарь.
Дай Бог ему - всего...
И пролетают птахи
сквозь тень и плоть его.

без комментариев, как сейчас модно говорить...

эх-ха, послушать бы вживе Это в его исполнении...

Хватит. Спускаюсь с небес на грешную землю, пора закругляться. С месяц,
наверно, уже мусолю.
Из твоих стихов "без комментариев" мои - это посвящение маме и лебедям.
Остальные требуют работы или не мои.
рудись, удач тебе. В месяц пару раз заглядываю, жду поэму о конях, где-то
ты в общениях с кем-то, не помню, помолвился.
Завершить свой бред хочется фразой Асадова из той же пародии: "зачем пишу я, чего хочу? Вот если выясню, тогда скажу..."
Не помню, кто из поэтов разделил любителей поэзии на поэтов-писателей и
поэтов-читателей.
По моим соображениям очень верно. Ну а коль люблю читать, потому и
откланяюсь так гордо...
Поэт-читатель Никола.

14 февраля 2004