Я не поэт, я просто так

Найдешь бумагу, карандаш, сидишь и смотришь как дурак.
И погрызешь их и покрутишь и повернешь и так и сяк.
Ну где же шляется та муза, что тут была лишь миг назад?
Поймать бы, развести как норок, и весь мир музам был бы рад.
Ну а прикинь, ну а представь: у всех у нас по личной музе,
И каждый бомж горланит стих с утра трезвея в грязной луже.
Но музы нет, она ушла, а может даже улетела.
Сижу, бурчу, кручу в уме, все то, что в жизни наболело.
В башке гудит, скрипят мозги, стараюсь думать как могу.
А получается не стих, а просто так - гоню пургу.
Хотя возможно дело в том, что время уж часа четыре,
Причем утра -  и сап и храп по всей разносятся квартире.
Сейчас и я пойду в кровать, туда где лучше не бывает.
Ну а стихи? Да обойдусь, мне в жизни и чужих хватает.
А если так, то и зачем ты все затеел это вдруг?
Да вот увидел, что стихи тут пишет мой хороший друг.
И захотелось тоже мне поверить в то, что я поэт.
Но как всегда родная лень желанья все свела на нет.
А тот поэт, кого я видел имеет прозвище Мдвани.
И может быть она потом напишет что-нибудь для Вани.
Раз не стихи, так хоть в стихах, но как-то здесь я все же буду.
И может быть ну кто-нибудь меня в итоге не забудет. :)