***
Ну пиши себе. Сдвинув брови.
Вытирая пальцы о свитер.
Все равно мы не будем вровень,
даже если и станем квиты.
Ты на хлеб непогод мажешь
первозданных снегов масло.
В антраците твоей сажи
настоящей тоски мало.
Ты все лезешь в такие горы,
где за гребнем кипит кратер,
где сплавляются сутки в годы
и прессуются многократно.
Там твой конь закусил струны
и мочалит узду-скрипку.
Я сейчас на тебя плюну,
если ты не найдешь рифму.
Или вот что - сбегу ночью,
притворюсь, что болит сердце,
ты нагнешься послушать молча -
я, как тать, ускользну в дверцу.
Вой, мечись, колдовство - верь мне! -
трех ночей не пройдет - рухнет!
Не оставлю тебе ни нервов,
ни легенд про края Руххов...
Сдвинув брови
© Copyright: Bor, 2004
Свидетельство о публикации №104030101240
Свидетельство о публикации №104030101240
Рецензии
Достойно ответила на вашу истерику Муза -Евтерпа-Ева...
А на мои вопли она не реагирует.В апатию впадает...
Со знакомством,
Наталья Малинина 02.03.2004 10:08 • Заявить о нарушении
А на мои вопли она не реагирует.В апатию впадает...
Со знакомством,
Наталья Малинина 02.03.2004 10:08 • Заявить о нарушении
Поэты бывают двух категорий - пленники своих муз и погонщики их:)
Bor 04.03.2004 06:58 Заявить о нарушении
Bor 04.03.2004 06:58 Заявить о нарушении