Не достойный разговоров,
Этот мир немых укоров
Мне твердит, что всё продажно.
Может, это так – не важно.
Может, деньги или слава,
Восхищенье, крики «Браво» -
Всё, что нужно для поэта…
Знаю, песня моя спета
В этих длинных чёрных строках.
Жизнь моя, вся сплошь в пороках,
Мне так жестоко дорога!
Ты досчитай до сорока –
И ты уже старик – не боле,
И всё, что есть на твоей доле –
Это лишь слёзы от тоски
И стихи…стихи…стихи…
Нет ни фраз, и ни намёков -
Мир – из косвенных упрёков.
Этот мир – публичный дом.
И ты, кто не нашёл приют,
Очаг домашний и уют,
Судьбу зальёшь свою вином,
И, с бездной горя пополам,
К неподчинившимся устам
Подносишь кубок с красной спесью,
А в мыслях план, рождённый местью.
Не отвратив судьбы запреты,
Всей истинной душой поэта,
Вкусив хмельного сна глоток,
Когда сидишь так одинок,
Когда все звуки так тихи,
Ты пишешь лишь стихи…стихи…
Мысли вслух...
© Copyright: Антонина Паламарчук, 2004
Свидетельство о публикации №104022901295
Свидетельство о публикации №104022901295
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.