Это было самое первое...

Душа поет, и птицы улетают на юг,
Как в старые добрые времена.

Прости за осень, прости мой друг,
Но здесь нет места – места для меня,

Я уйду дверь тихо закрыв,
С камнем, давящем, мне на грудь.

Я уйду обо всем позабыв,
Чтобы встретить свою грусть…


Рецензии