Просто я так умирала...

-- Зачем, барабанщик, так долго
капельками крови -- по натянутой коже?
-- Я подсчитывал стоимость долга,
на секунды мучений умножив...
-- А ты, мудрец, для чего,
распиливал книги пополам?
-- Чтобы не было ни у кого
соблазна, начинать войны:
одна будет храниться здесь, а другая – там,
и этого будет довольно...
-- Чего тебе не хватало, женщина,
окруженная теплом и уютом?
-- Утра,
в котором просыпаться не было бы так жутко;
дня, в котором не было бы одиночества промежутка;
вечера, который бы не опутывал грустью, как саваном;
солнца воскресного – где созвучья будили бы: «Мама!..», --
вот и все, чего не хватало мне...
-- А ты, птаха лесная, длинноклювая,
зачем этим утром в окно заглянула,
зачем сломала шею и лежала под деревом?..
-- Я в справедливость людскую верила,
а они занесли меня в дом,
поставили воду перед окном,
тыкали клювом, искали рану...
Я сорвалась – и снова об раму,
потом в зеркало, как в отраженье свободы...
-- Значит, ты, чудо природы,
 выход искала?..
-- Нет. Просто я ТАК умирала...