Вниз дорога летит по склону,
Окуная себя во мглу.
Нарисую себе икону
И повешу ее в углу.
В полумрак, в стороне от двери,
Чтоб напомнила мне порой
Про находки и про потери,
Что подарены той горой.
Я себе не ищу вериги
И не кланяюсь никому,
Самой верной из всех религий,
Самой честной и потому
Самой тихой служу и верю,
Что поможет она принять
Искушение и потерю,
И надежду не потерять.
Утомленный, но не уставший,
Я верчусь из последних сил.
Атеизм с молоком впитавший,
Все ж, религию сочинил.
Не поэму пишу, не повесть
И не гнусь пополам в дугу,
Мои боги любовь и совесть
И служу я им, как могу.
Не для галочки, иль награды,
Не для позы, иль ярлыка
Просто мне самому так надо...
С тихой песенкой ветерка.
Не навязчивой и манящей,
Бормоча, по привычке, стих,
На дороге, с горы летящей,
Сочиняю богов своих.
Сочиняю богов своих
© Copyright: Илья Цейтлин, 2004
Свидетельство о публикации №104022500232
Свидетельство о публикации №104022500232
Рецензии
Меня постоянно тревожат такие же мысли.
Посмотрите "Сны собираются к подушке по ночам".
С уважением
Ефим Ташлицкий 30.08.2004 10:55 • Заявить о нарушении
Посмотрите "Сны собираются к подушке по ночам".
С уважением
Ефим Ташлицкий 30.08.2004 10:55 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.