О время...

"Смятый приговором
Собственной свободы
О время! Безумства споры!
Сколько же нестись опором
В темноту откоса
Ряженой беды
Зачем погоня? Века сны!
Сколько же нестись опором
Кусая свои же хвосты…"
-Элендил-

Спокойные встречи с периодичностью раз в полгода. Она ждала их? Скорее, да. Но каждый раз жизнь вскоре закручивала, преподносила новые впечатления и Ольга, никогда не смешивала то, что было у нее с Андреем и свои романы с другими мужчинами. Вихрь эмоций, захватывающий ее с каждым новым увлечением к тридцати годам возрос до пугающих вибраций. Чувства бушевали, но отношения как-то не складывались.
Ее самодостаточность, свобода были столь велики, что не нашлось еще мужчины, способного сказать: "Теперь я в доме хозяин. Я буду заботиться о тебе, и любить тебя такой, какая ты есть".
Они продолжали слетаться на открытый огонь ее души, но подобно "мотылькам", обжигающим свои крылышки, не выдерживали слишком яркой жизни с ней. И боялись приблизиться и не могли оставить. И этот сад разноцветных крыльев кружил всегда рядом, и было пусто. Наивность и искренность обескураживали, ее огонь притягивал и пугал. Ее чувства рождались и умирали, а она продолжала верить в любовь.
Андрей Дмитриевич был цветком редким, не ее сада. Жил давно в Париже, обласканный славой и уважением. На родине появлялся редко, но значительно. Каждый раз это было событием для страны и маленькой радостью для Ольги. Началось все давно, и она тогда еще почти девчонка, просто не смогла отказать мэтру в маленькой прихоти приласкать ее. Она не делала усилий над собой, это была скорее любезность стареющему мужчине и благодарность его таланту и умению оставаться молодым. Почти сорокалетняя история, целое поколение, разделяющие их даже забавляла ее.
Эта весна принесла ей новую любовь и знакомое разочарование. Но опустошение не успело еще парализовать Ольгу - приехал Андрей, закрутил в водовороте событий, сопровождающих его повсюду. Их традиционная встреча, к ее удивлению, поразила и особо тронула ее. Она поняла, что очень дорожит им. Чудовищно, ведь и не мужчина уже, куда там, семьдесят почти, а она трепещет от одного его взгляда. И страшно стало, как мало осталось времени. У него? У нее? А он и не думает об этом. Как всегда в окружении стареющих дам и ведь с каждой наверняка что-то было, не даром они рассматривают ее так настороженно-оценивающе. Это смешно, она уже ревнует. И демонстративно ведет себя как капризная девчонка. Он чувствует и продолжает дразнить ее. Немыслимо, да как он смеет, этот старик. У нее вокруг свой сад, выбирай - не хочу. Скорее бы уехал. В свой Париж.
На прощанье он улыбнулся, как только он умел, молодые, смеющиеся, все понимающие глаза. Она замерла, отвечая долгим взглядом: "Увидимся ли мы снова через полгода".
О, время!