твой мюзикл

Свято верить в счастливость конца
с первых криков дитя долгожданного...
Пьёт младенчик улыбку с лица -
спит спокойно, - для матери главное.
Дни текут, сын сосёт молоко.
И, покуда в кроватке вмещается,
не стремится летать высоко,
не дерзит, не дерётся, не мается...
Увертюра до жути проста,
но взлетит дирижерская палочка,
и запрыгают ноты с листа.
Это мюзикл твой, моя мамочка.
А потом - и догнать не с руки.
Где уж там - по полночи в молении:
пусть, Господь, будут раны легки
и честны все его устремления.
И скучать, и вязать свитера,
и на скорые встречи надеяться.
Одиноки чаи по утрам,
но в счастливость конца свято верится.
Поседели до срока виски.
И звонки телефона "для галочки"
добавляют минорной тоски
в этот мюзикл твой, моя мамочка.
Но ни капли упрёка в речах.
Приезжаешь - она улыбается.
Как же ей не подставить плеча,
если кто-то в опоре нуждается?..
Огорчалась, любила... Была
чутким донором самого главного.
Жизнь свою и мою прожила,
и теперь, вот, как бабушка - заново.
Как перкуссии или часы:
за окном каблучки и скакалочки -
ритмы вновь наступившей весны.
Это мюзикл твой, моя мамочка.
Все сердца матерей всей Земли -
одинаковые знаменатели.
Всё б отдали - что только смогли,
безвозмездно щедры наши матери.
Мы спешим, занимаем места,
чем-то важным верёвкой завязаны.
Обернёмся, а жизнь-то ... пуста...
и жалеем о том, что не сказано...
Притаилась иголка в груди,
и зудит аккуратная раночка
откровением чистой любви.
Это мюзикл твой, моя мамочка.