Тщась жестокость холодных ветров превозмочь,
поезд прямо из дня окунается в ночь,
в тьму вонзая прожектор покатого лба,
оглашая окрестности стоном.
Фар пустые глаза припадают к стеклу
и безумствует пляска теней на полу,
будто шарит карманный воришка-судьба
по окутанным дремой вагонам.
Бесконечная яма тяжелого сна,
от которого, как от дурного вина,
остается оскомина, привкус во рту,
ощущенье похмелья без хмеля.
В прочной связке летит за вагоном вагон,
так от нас по накатанным рельсам времен,
на действительность злобно меняя мечту,
за неделей уходит неделя.
За неделей уходит неделя
© Copyright: Илья Цейтлин, 2004
Свидетельство о публикации №104022400274
Свидетельство о публикации №104022400274
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.