прогулка

Прогулка в моросящий дождь:
дома, мосты, каналы, скверы.
Куда сегодня попадешь
и сам еще не знаешь. Скверно…

Метро закрылось, лишь трамвай
грохочет по разбитым рельсам.
И в свете фар ты видишь край
всей жизни, за которым – бездна.

Через Сенатскую к Неве
шагаешь, в лужи наступая.
И ветер прячется в листве,
тихонько что-то напевая.

Навстречу девушка с зонтом,
в плаще изящном, но не новом.
За взглядом взгляд, и вот, вдвоем
чуть-чуть теплей. За словом слово,

и, после, - пепел сигарет
на чайном блюдце у постели,
и в окна льющийся рассвет.
и шёпот, слышный еле-еле…

Наутро, выйдя из дверей
подъезда дома на Галерной,
ты станешь думать не о ней,
а о своей привычке скверной,

которая влечёт тебя
бродить в ночи под фонарями,
в любовь бросаться, не любя,
за вечносерыми морями

не видеть берега, не знать
покоя в абсолютном штиле,
к штормам внезапным привыкать,
резным корабликом на шпиле.

Не помнить дат, не знать имен,
не тосковать, не ждать напрасно.
И не искать других времён.
Взирать на мир предельно ясно,

без лживых розовых очков.
И не жалеть себя ничтожно,
заслышав цокот каблучков,
во тьме стихающий. Возможно,

вся жизнь моя лишь суета,
лишь эфемерное движенье
к любви, которая пуста
как отраженье отраженья.

А может быть, за кругом круг,
в конце пути найду начало
случайных встреч, немых разлук,
всего, о чём ты промолчала.

Привычно клацает замок,
мой город ждёт меня, как прежде.
На перекрестиях дорог
есть место вере и надежде,

но не любви. Едва ли я
её здесь снова повстречаю.
Прости меня, любовь моя,
найти тебя уже не чаю.

Прогулка в моросящий дождь:
дома, мосты, каналы, скверы.
Куда сегодня попадешь
и сам еще не знаешь. Скверно…