Я сжимаю в руке плод последней надежды,
Сок течет рекою по коже на встречу с замлёй.
Мы можем одеть сто тысяч разной одежды,
Но никогда не простим расставанье с одной…
С той, с которой хотелось быть вечно,
Кто давал нам слова для написания писем,
Где слышалось: Живем опять беспечно…
Хотя календарных мы не помим чисел...
Пусть Она для других будет в радость,
Мы же просто пришли не в тот день.
Наверно, так уж сказалось,
Что мы верили в слово: Теперь…
А мы верили: теперь будет счастье,
А мы верили: будет любовь.
Но опять наступало ненастье…
И мы слышали шепотом: Вновь...
Снова теже мысли
© Copyright: Безжизненный, 2004
Свидетельство о публикации №104022400132
Свидетельство о публикации №104022400132
Рецензии