Февральским снегом кружит вьюга, пятная белостью гранит.
Одевши, рваным маскхалатом, кто здесь на площади лежит…
В его протянутой ладони трепещет пламя на ветру,
А он в своём броске последнем застыл навечно… На посту
Стоят, быть может, его внуки, или друзей, или чужих,
Но он, в году своём далёком, всех почитал нас за родных!..
Он там остался, за закатом, оставив нам рассветы все.
Простой солдат земли российской, прошедший столько по земле,
Что полыхала от пожаров, была ли мокрою от слёз,
И он, упавший где-то в поле, всё это в сердце долго нёс…
А нам оставил непрожитых, ему назначенных с Небес,
Счастливых лет, для мирной жизни: для женихов и для невест,
Что оставляют на граните цветы, что цветом словно кровь…
И пусть она такой лишь будет, и не прольётся где-то вновь.
Он нам оставил
© Copyright: Магистр Данилюк Владимир, 2004
Свидетельство о публикации №104022300477
Свидетельство о публикации №104022300477
Рецензии
